Le hasard est une drôle de chose, tout de même.

Chaque matin, on part un peu au hasard. On se fixe une heure, on ne s'en va jamais à la même seconde qu'hier. On oublie ses clés, on perd quelques minutes. On a du mal à fermer la porte à cause du froid, on fait tomber un papier. Et avec toutes ces petites coïncidences, ces blocs qui s'emboîtent, on crée notre propre tombe. On arrive exactement au moment où le premier véhicule de la journée passe dans la rue et nous renverse.

Quelques jours plus tard, on meurt. Et parfois, on se dit: "et si". Et si je n'avais pas ramassé ce papier, et si je n'avais pas oublié mes clés. Et s'il avait fait un peu plus chaud, je l'aurais peut-être évité. Mais ce n'est pas de hasard dont on parlera aujourd'hui.

Parce que cet hasard est un peu voulu, ce soir. Parce que cet hasard n'est pas vraiment un hasard. Parce que, bien que la chance soit de la partie, Sacha ne s'est pas retrouvée avec les clés d'une cellule au hasard dans les mains. Parce que Sacha crée son propre hasard et choisit sa destinée... ainsi que celles de quelques autres personnes.

C'est le cas de cette femme, d'ailleurs. Cette rousse, rasée, enfermée. On pourrait croire à l'intervention d'un bon dieu - ou alors d'un très mauvais. On pourrait croire, un instant, à un temps limité, à un choix trop important pour réellement l'avoir. On pourrait croire, simplement, au hasard. Mais il n'y a pas de hasard.

Et pour ces hommes non plus.

Dans les bruits de pas, l'on pouvait d'abord entendre celui régulier des gardes, qui avançaient dans le couloir, sans pour autant être encore visible depuis les cellules. Les souterrains, parfois, étaient une mauvaise idée. Le parfait labyrinthe pour le voyou qui aimerait s'enfuir, le parfait jeu d'échecs pour celui qui souhaiterait les prendre par surprise. Puis soudain, plus rien.

Plus que quelques bruits, épars, divers, étranges. Quelques cris, souvent étouffés, la chair frappée par ce qui semblait être un rude bâton. Des gémissements de douleur, des genoux qui frappent contre la pierre du sol et quelques murmures dans le combat qui se mène au loin. Ceux d'une femme à la voix douce mais trompeuse, comme elle-même révélatrice de sa propre personnalité. Oh, ici bas, pas mal de monde la connaît. Sauf peut-être cette femme.

Et comme un éclair, elle apparaît dans le couloir de pierre, la lumière faiblarde et jaunâtre rebondissant sur les murs pour lui donner les teintes qu'elle n'a jamais eues. Elle traverse, semble un courant d'air dans l'allée, regarde, mais ne s'arrête pas. Et finalement, elle le croise. Son regard, bleu dans le sien, un échange entre deux tempêtes.

Le hasard est une drôle de chose, tout de même.

« Numéro 2572, c'est cela ? » Les clés sonnent comme des cloches dans la serrure qu'elle ouvre à la va-vite, visiblement pressée. « Dépêche-toi et suis-moi, on se casse d'ici. »

La grille est ouverte. Liberté retrouvée. Au fond du couloir, les autres prisonniers appellent à l'aide, lançant des plaintes muettes à travers leurs jolis mots. Que de gentillesses pour des meurtriers. Ceux qui n'assument plus leurs crimes après trop d'années à purger.

« Alors 2572 ? Vraiment, on a pas le temps. Y en a un qui s'est enfui, il est parti alerter ses potes. Et les deux autres sont à peine assommés, ils vont se relever. Tu te décides ? »

Elle a le temps.

Elle ouvre le paquet pour le laisser tomber, tirant sa seule et dernière cigarette. Elles n'ont plus le goût de celles d'avant, ni même la texture. Une simple illusion, de la nicotine qui traverse le corps et c'est tout. Rien de plus. La dose quotidienne, avec ce goût amer qui reste en bouche et l'assèche. Et un manque, un manque terrible. Celui d'une saveur oubliée.

« Pas vraiment. » Elle souffle la fumée blanche que certains prisonniers tentent de respirer, comme des drogués qui tentent de se rappeler de leur dernière piqûre. « Je sais pas pour toi, mais j'ai des gens à baiser moi. Alors si on pouvait se dépêcher, ce serait parfait. »

Et la cigarette tombe. Elle n'a pas le temps. Pas le temps de finir sa dernière cigarette. Peut-être qu'elle ne trouvera plus de paquet pendant longtemps. Peut-être qu'elle ne sera pas fournie à temps. Peut-être que la douleur dans son épaule reprendra et qu'elle ne pourra rien calmer. L'illusion de la santé. Prendre des cochonneries pour masquer une autre cochonnerie... et sans même jeter un regard à sa compagne de fortune, elle s'évanouit dans le couloir qu'elle quittait quelques minutes plus tôt.

Les visages des gardes à terre qui geignent sont des plus pitoyables. Couverts de bleus qui sont encore rouges, les nez cassés, les mâchoires peut-être déboîtées... L'on remarque sur le mur les traces de sang, à l'endroit même où l'on a cogné la tête. Sur ce coup, elle avait été rapide. Mais l'autre l'était un peu plus. Au revoir l'anonyme, ta mort n'a pas encore sonné aujourd'hui !

« 'sont là. Par contre, on va devoir partir par là d'où je viens. Et ils viennent de là. Putains de souterrains. » Peau de lune fait volte-face, examinant un moment la jeune rousse de son regard des plus désinvoltes, presque méprisant, mais d'une façon tant involontaire qu'on ressent toute cette innocence se dégager de sa personne.

La rousse n'a rien d'une gentille fille. D'elle, contrastant avec Sacha, émane quelque chose de mauvais, de malsain, tant que l'air qui les entoure semble contaminé, lourd. Dans ses habits de prisonnière, Crinière de Feu n'a plus rien d'une enfant - si elle l'a déjà été, bien que c'est difficile à croire. Même de son visage ne se dégage rien d'humain, rien d'une femme, ou même, rien d'un homme. Elle a ce genre de visage, de regard qui fait dire que jamais, oh, jamais l'on ne sera ami avec. Et vous savez quoi ? C'est vrai. Jamais.

« Evidemment, t'as pas d'armure. » est la première chose qui sort de ses lèvres, comme des tâches sur son visage blanc. « T'as pas d'arme ? Un couteau, une fourchette, je ne sais pas ? N'importe quoi ? Tu sais te battre, j'imagine. T'es pas là pour rien. » Elle l'examine un dernier instant avant de se mettre en marche pour veiller sur les venues de l'autre couloir, adjacent au leur. Toujours personne. Mais au loin, on entend déjà les cris de l'homme affolé, rebondissant sur les murs pour leur parvenir. Il est si proche et si loin. Il semble à côté quand il ne l'est pas.

Ces souterrains, définitivement, n'avaient rien d'une bonne idée. Pour gardes comme pour rebelles. Si elles venaient à se battre, le seul nombre supérieur des gardes pourrait les arrêter.

Enfin, ça, c'est sous-estimer les deux jeunes femmes. Oh, si vous saviez seulement. Si vous saviez.

Elle n'a plus le temps.

Plus le temps de réagir à ses mots. Plus le temps de répliquer quoique ce soit. Plus le temps de faire autre chose qu'attraper l'arme et se taire. Mais elle attend. Elle fait signe, elle indique l'ordre: attendre. Ses doigts griffent la surface lisse et propre de l'arme, crochus comme ceux d'une vielle sorcière, recluse dans ses marais, abandonnée de tous. Parfois, elle se dit qu'elle est un peu comme ça. Et elle oublie.

Sacha n'a pas le temps. Mais elle attend. Elle examine l'arme attentivement, comme un animal curieux. L'observe sous tous ses angles, tourne l'arme dans un degré impossible pour le bras humain. Mais Sacha n'est plus une humaine depuis quelques temps... ou plus totalement. Mentalement comme physiquement, diront certains. Elle ne l'a jamais été, diront d'autres. Allez savoir lesquels mentent, s'il y en a réellement.

Elle ouvre la bouche pour poser une question, mais se retient finalement. Elle n'a plus le temps, mais elle attend. Elle attend de comprendre l'exacte signification de chaque emplacement, de trouver gâchette, réglages et sécurité. Si elle a à s'en servir - et à en croire l'agitation qu'on entendait au bout du couloir, elle le ferait - autant savoir comment. Et pour le savoir, elle n'a qu'à essayer.

Oh, pauvre homme, lui qui n'avait fait que de geindre toutes les deux secondes à propos de son nez cassé. Il y a un tir, un grand bruit, comme si l'on envoyait une fusée de détresse dans le ciel de la caverne, et plus rien. Plus que les cris de l'autre dont les oreilles sont sérieusement endommagées par le tir proche. Si elle avait eu plus de compassion, elle l'aurait tué. Mais pas aujourd'hui. Il en faut toujours un pour raconter de grands exploits. Et ce soir tout particulièrement, c'est lui. Quel chanceux.

En analysant les dommages causés - qui sont un crâne explosé et un visage méconnaissable - elle ne sait réprimer un petit cri de surprise et un sourire grandissant. Au revoir les gardes, ce n'est pas ce jour qu'elle mourra, et encore moins avec un tel bijou entre les mains. « On y va. »

Oh, joie ! Fleur d'Argent prend les devants, le bras de chair soutenant l'arme qui visait droit devant, écoutant, se délectant des bruits de pas furieux et rapides qui se dirigent vers eux. Dans quelques secondes à peine, ils seront là, leur faisant face. Et elles ont tout leur temps. « D'ailleurs, 2572, t'as pas un prénom moins long et moins chiant que ça ? C'est lourd à force. D'ailleurs, prépare-toi, ils sont là. »

Elles ont tout leur temps.

Oh oui, dame, elles ont tout le temps au monde. Celui qu'elles n'ont jamais pu dépenser ailleurs et qu'elles ne dépenseront plus jamais. Oh, et que vienne leur dernière heure ; elles mourront heureuses, sourires aux visages, tirant balles jusqu'à leur dernier souffle. Que leur temps soit compté, qu'il s'écoule aussitôt, jusqu'à zéro, maintenant. Elles n'en auront rien à faire, hah, dame. Vous ne connaissez rien de Fleur d'Argent et Crinière de Flammes.

Alors quand la lumière passe au delà de l'épaule de la femme, soulevant presque au passage ses mèches sans nuance, elle n'en a que faire, si ce n'est que son sourire s'élargit sur ses joues blanches, remontant avec toute l'adrénaline procurée. Et des deux, dame, laquelle pensez-vous pouvoir arrêter ? Vous avez raison: il n'y a aucune réponse.

Sa nouvelle arme se redresse, comme la faux d'une personnalité funeste, et tire, fauche l'homme en pleine fleur de l'âge, qui à vrai dire, tentait certainement de se rappeler quelle ligne de son contrat mentionnait "mort plus ou moins imminente". Oh, il n'a même pas le temps de contempler l'oeuvre d'art qui s'est formée derrière lui, jeu de tâches vermeilles et d'os ressemblant étrangement à la colonne qui parcourait le dos. Lui n'a plus de temps.

Et elles, dame, elles ont tout leur temps.

« Au second virage, tu tournes et tu les butes. » sont les derniers mots de Peau de Lune, avant qu'elle engage sa valse dans le couloir, fonçant en direction du nid de gardes.

Elle tourne, la belle, son pied gauche embrassant le premier temps pour emporter son arme sur le couloir ouvert, où elle tire aveuglément, touchant, tuant, compagnon, compagnonne qu'elle oublie à l'instant même, n'ayant certainement pas remarqué son visage.

Et c'est le droit, et c'est le gauche, qui reprend, qui valse, qui tourne, qui rattrape la première position et qui abat le pied sur le sol comme l'annonciateur de morbides nouvelles, n'utilisant plus alors l'Arma comme une arme de tir, mais comme une arme de mêlée, écrasant le visage si délicat de la femme en uniforme qui n'a rien vu venir.

Et alors même que le garde derrière elle relève son arme pour abattre sa furieuse vengeance, elle tire, le canon faisant face au nez en trompette de l'homme aux petits yeux verts. Enfin, plus totalement verts à présent. Pauvres hommes, pauvres femmes, car ils rencontrent à présent leur destinée, et tous mourront sous leurs mains déjà sales de trop de vies.

Quand l'argentée remarque qu'à ses pieds, il n'y a que cadavres et qu'autour d'elle ne se trouve plus d'ennemi à sa portée, elle tourne une dernière fois, achevant sa danse, pour dévisager la prisonnière avec cette même innocence au visage, cette expression de sincérité qui pardonne son expression méprisante. Elle n'entend plus bruit. Ils reviendront, et très vite. « T'as fini ? Suis-moi, on est plus très loin. »

Et puis de nouveau, le temps s'est arrêté.

Plus que le silence, les échos d'anciens tirs, les bruits de chair qui se cognent contre armes et pierre... puis la douleur, lancinante, qui apparaît lorsque tout est retombé, lorsqu'on se croit sorti d'affaire. Peau de Lune pense d'abord à une blessure, quelque chose qu'elle aurait eu du mal à éviter, un tir qui aurait brûlé le contour de ses formes, puis elle comprend.

Alors au début, elle élance son bras de fer, l'étire et le tourne, tente de trouver une position confortable alors, qu'ironiquement, elle n'y ressent plus rien. Peut-être que l'autre comprend. Peut-être que l'autre ne comprend pas. Disons qu'elle n'en sait rien et qu'elle n'en saura certainement jamais rien. Alors elle se tait et rabaisse le squelette de métal, endurant, comme les adultes le font souvent.

Et elle se tourne.

« Oh putain. » Sacha observe sans rien dire de plus, analysant comme elle le peut la blessure de sa compagnonne de fortune, ses iris roulant d'un bord à l'autre de ses globes. « Une fois en haut, on jouera au docteur si ça te plaît. Là je pense pas qu'on ait le temps de s'arrêter. » Mais oh, bien sûr que si: elles ont tout leur temps.

Elle esquisse quelques pas empotés, son corps penchant sur le côté sous le poids de l'arme qu'elle tient comme un sac, et elle regarde. Elle regarde le massacre de l'escouade numéro elle-ne-sait-combien. Elle regarde ces femmes, ces hommes, ces gens qui avaient peut-être quelque chose chez eux, et à travers leurs yeux morts, elle voit ceux qui vont la regarder elle, qui vont la détester. La haïr. Se venger. La tuer.

Et de tout cela, elle ne ressent rien. Pas de remord, pas de tristesse, ni même de joie. Elle regarde, avec son visage, son expression méprisante, ses yeux de glaces rongés par le feu. Elle est le monstre dont elle a toujours eu peur. Elle est l'horrible personne qui, dix ans plus tôt, prenait femmes et enfants. Elle est celle contre laquelle elle se bat et étrangement, elle adore ça.

Puis elle lâche son arme. On pourrait d'abord croire à une subite faiblesse, son bras de fer qui lui fait misère, mais il n'en est rien. « Prends-en une autre aussi, au cas où. Celles-ci sont presque vides. » Elle ramasse de nouveau, une autre, nouvelle, plus sale, plus usée, abîmée par les murs de pierre ; et même quelques éclats viennent gâter la coque parfaite. Elle observe et relève, avant de se mettre en route.

Parce que dame, il n'y a plus de temps à perdre.

Parce que dame, la sortie est proche.

Au loin, à l'horizon ; comme la promesse d'un monde meilleur qui ne vient pas. Comme la lumière au bout du tunnel.

Mais ce n'est pas leur heure.