« P’pa ? » Sa jeunotte se languissait sur les coussins d’un canapé, tête accotée à un accoudoir au velours d’un bleu royal profond, son habituelle masse blonde de cheveux pliée à la volonté d’une tresse enfantine lui courrait de l’arrière du crâne pour se faufiler au creux de son cou et venir se lover contre sa poitrine plate de petite fille, ses grands yeux bleus et inquiets flirtaient avec tout ce qui pouvait attiser sa curiosité dans l’étroitesse de la pièce de vie de leur appartement du Premier Quartier.

Le père en question était rejeté dans un fauteuil fatigué, aux coutures apparentes et effilochées ; d’une même teinte que le divan. Habillé d’une chemise trop large pour lui et d’un rouge pourpre qui virait au rose saumon grâce à ses dons littéralement catastrophiques dans l’utilisation des machines ménagères à sa disposition. Dans sa main droite, noueuse, était enfermée avec avidité la bouteille miteuse d’un alcool bon marché et à n’en pas douter plus nocif que les émanations du Troisième. Son index, s’écrasant avec la rigueur d’un métronome sur le verre opaque, délivrait un bruit sourd dans les quelques mètres carrés qui étaient alloués à la petite famille. « Où elle est maman ? » Le grand blond prend une inspiration hachée avant de foudroyer sa progéniture du regard, sa prise se raffermit sur sa boisson, ses ongles mal entretenus crissent sur le contenant.

« J’te l’ai déjà dit, Ophélie. J’suis d’service ce soir, laisse-moi m’reposer. » Et elle avait cours le lendemain, mais cela lui passait au-dessus de la tête, à ce grand égoïste dans l’âme. Il étirait à peine sa mâchoire dans un bâillement tonitruant que la voix fluette reprenait : « Où elle est maman ? » La tête de son paternel se secouait, pleine de réprimandes qui ne passaient pas le cap de ses lèvres, il prit la peine de se redresser d’un rien dans son assise, tortillant du séant pour ensuite larguer ses coudes peu avant ses genoux. Ainsi affaissé, il faisait face à sa mioche, une simple table en verre, sur laquelle s’entassaient des monticules de paperasse ainsi que de fonds de spiritueux, les séparait. Le sol était recouvert d’un linoleum gris cendre, un papier peint tout aussi terne duquel émergeait par endroits une moisissure humide était collé aux murs depuis bien trop longtemps.

Leur résidence n’était pas luxueuse, mais après tous les torts que l’on avait pu leur reprocher, c’était une chance s’ils étaient toujours autorisés à résider dans cette Haute Ville et que l’homme de maison avait pu conserver son poste dans la Garde Civile. « Ta mère et moi avons toujours eu quelqu’p’tites divergences d’opinions sur certains sujets … Rien qu’pour toi, le jour d’ta conception, M’man voulait un garçon alors qu’n’était encore aux prélimi-…

- Papa ! La petite demoiselle avait réagi au quart de tour, son ton perché s’étant brusquement élevé pour rappeler à l’ordre son géniteur qui avait une certaine tendance à oublier qu’il s’adressait à une gamine. »

L’homme prit une nouvelle goulée d’air, ayant opiné gravement à la remarque de la chair de sa chair pour toute excuse avant d’expulser dans un fluet soupir de résignation : « Ils l’ont virée à grands coups d’pompes de la R-C pour dissidence et n’z’ont cloisonnés à la périphérie du Premier Quartier, ici. On peut dire que j’n’ai pas vraiment aidé dans l’processus. »


« O’ ? » Grogne une voix perdue dans son oreille, faible tandis que la connexion de son oreillette grésille sous les à-coups des interférences radiophoniques. Owen lève les yeux au ciel, par-delà les nuées des bâtiments, les néons blafards et les spots qui illuminent tant bien que mal ce marasme d’obscurité. Il est seul, erre dans les rues, les pognes enfoncées dans les poches de son uniforme de service, l’air maussade et l’haleine alcoolisée. « Qu’est-ce qu’il y a ?

- Ils signalent un probable mouvement d’insurgés dans la soirée. On va peut-être avoir besoin de toi s’ils commencent à jouer avec du gros matériel.

- J’t’en prie, si ces gars avaient vraiment prévu que’qu’chose, on aurait barricadé les rues d’puis un bail. Laisse les chefs faire, ‘savent mieux quand ça va merder qu’la bonne femme du bordel qui t’a mis ces idées en tête. »

Il porte deux doigts au petit appareil logé dans son pavillon droit, se démenant un instant pour réussir à enfin mettre un terme à son fonctionnement, l’arrachant ensuite de sa cache, le laissant ballotter contre son flanc en continuant de se glisser plus en avant dans les rues de la Cité. Il longe les petits monticules de déchets au sol, y mettant de temps à autre un coup de pied vengeur pour envoyer bouler la canette d’un soda insipide de la R-C au travers de la chaussée. Tout est si calme, seuls les échos dans le lointain de quelques égarés viennent à rebondir contre les murs des ruelles. Après tout, pourquoi s’affoler ?

Pourquoi ?