Tu es libre, Douglas.

Là, assis au milieu des fleurs et des plantes du deuxième étage du bâtiment balafré par épaisse peinture violette « Le Paradoxe », tu aurais presque l’air calme. Assis dans une chaise longue, les doigts s’agitant face à toi avec douceur alors que tes pupilles s’agitent dans tous les sens –voyant sans doute des choses toi seul puissent voir. Déjà quelques années que tu avais installé ce dispositif derrière tes pupilles jaunes, ne faisant que te rendre plus étrange aux yeux de ceux ne te côtoyant pas. Autour de toi, les plantes poussent là où on les laissent faire, dans des boites de conserves pleine de terre et d’autres produits et toutes reliées par un long et complexe réseau de tubes.

Finalement, tu clos les paupières quelques instants en croisant les bras.

Quelques secondes. A peine un instant, et tu te redresse avec un soupir. Sur ton T-shirt orné d’un smiley, tu enfile un blouson de synthé-cuir d’un bleu électrique –Toute personne possédant un brin de bon gout en serait révolté- avant de faire claquer les talons de tes baskets sur le sol pavé de l’étage, te jetant dans le monte-charge avec un boucan troublant pour un homme de ta corpulence. L’ascenseur toussote, frémit et finit par descendre d’un étage avec une lenteur exagérée. Tu t’impatientes –comme à chaque fois que tu prends ce foutu élévateur. Un jour il faudra que tu penses à le réparer- en te mordant la lèvre et te faisant craquer la nuque à deux reprises. Tu ouvres les portes de la machine infernale alors que seule la moitié de la cabine passe dans l’ouverture, t’y glissants en criant d’un voix assourdissant « AMOUR ! ON VA AVOIR DE LA VISITE ! » et tu continues de trottiner vers Le Mur –Oui, le mur Ouest du premier étage est recouvert d’écrans et de dispositifs variés, lorsque ta petite interface n’est plus suffisante pour travailler- et tu en profite pour choper une cannette déjà entamé d’un jus de fruit dont tu n’as jamais accepté de lire l’étiquette –trop risqué- en te vautrant dans une chaise à roulette.

Le siège te porte jusqu’à l’endroit voulut avec une précision chirurgicale. Des années de pratique, au bas mot.

Mais comment un petit génie dans ton genre s’est-il retrouvé là ? Comment un petit gars pareil, équipé comme il l’est, a fait pour se retrouver dans un bâtiment hermétiquement fermé, ne laissant rien entrer du dehors sans une décontamination au préalable ? C’est un mystère, pour beaucoup de gens. Il y a des rumeurs, bien entendu. Il y a toujours des rumeurs. On te pose des questions, parfois. Parfois on demande à ta femme, aussi. Aucun de vous deux n’y réponds. Parfois vous haussez les épaules. Parfois, tu crache pour signifier que ce n’est pas un sujet que tu veux aborder. Et d’autres, tu te contentes d’ignorer la question aussi purement et simplement que le ferait un gosse agaçant. Si agaçant.

On raconte que tu es le fils d’un des scientifiques de la RC. Le genre qui est pas né avec une cuillère en argent dans la bouche, mais avec un essai sur la physique quantique. On raconte que t’as été le plus jeune scientifique jamais recruté par la RC, à l’époque. Jamais, on avait vu ça. T’étais pas majeur depuis deux ans que tu bossais déjà sur des projets gardés secrets. Des projets d’agricultures pour le premier cercle –expliquant cet étage légendaire surnommé Le Potager, petit voleur. Mais t’étais un curieux, Douglas. Alors t’as été fouiné ailleurs. Et c’est de là que viennent le plus grand nombre de rumeurs. Chacun en a une version différente, que tu n’as jamais jugée bon de contredire ou d’affirmer. On dit que ce que tu as vu t’as tellement horrifié que tu t’es arraché les yeux toi-même. D’autres disent que, pour éviter que tu ne parles, on a essayé de te tuer mais que seuls tes yeux y sont restés. Les gens ont de ses idées, hein ?

Tu renâcle.

« Mi amor ? Tu es sûre d’avoir activée le dispositif dépoussiérant ? » Ta voix est un peu paniquée, un peu inquiète. Bien entendu qu’elle est sûre. Bien entendu qu’elle l’a fait. Parce qu’il est toujours allumé et que tu vérifies tous les matins qu’il n’y a aucune anomalie dedans. Et que tous les matins, avant que tu ne te lèves, ta femme nettoie tout du sol au plafond pour éviter des hurlements hystériques. Tu es libre, Douglas. Libre dans ta tour de béton. Tel une princesse, jalousement gardée par le dragon qu’est ta chère épouse. Et pour rien au monde tu ne voudrais que quelqu’un vienne t’en déloger. Des bruits de pas résonnent dans ton dos.

« Monsieur Calamité, la rébellion a besoin de vous. Aidez-nous. »

Tu renâcle encore.

« La barbe… »

Les temps changent, Douglas. Au travail.