La porte se referme, et Oz se lève. Silence. Comme souvent, elle passe son pouce sur l'une des nombreuses marques qui ornent l'intérieur de son poignet et de son bras. Elle ne s'en rend même plus compte. Elle se frotte les yeux, et se lève. C'est dur, ouais, parce qu'elle a dormi environ trois heures. Mais faut bosser. Faut bien bosser. Noble ou pas, faut quand même payer les factures, et surtout, faut bosser pour garder le statut de la famille. Et c'est à elle d'assurer qu'on perde pas ledit titre. Alors elle se fait couler un café, et le descend en même temps qu'une ou deux pilules. Juste pour tenir, juste pour tenir. Faut être éveillée, pour le job.

Elle enfile ses fringues, et quitte la baraque sans un mot. Y a rien à dire : elle n'est qu'un fantôme, dans cette maison, un fantôme à qui on parle à peine, pour qui on a arrêté de s'inquiéter en même temps qu'on a arrêté d'espérer. Oz est vide. Mais c'est elle qui fait tourner la baraque, alors on la laisse se déglinguer sans rien dire. Dans trois ans, ça sera quelqu'un d'autre qui prendra le flambeau, et c'est fort possible qu'elle se fera péter le cerveau, alors. Tout le monde le sait, tout le monde l'a accepté. Oz est une bombe à retardement.

Sa goupille a sauté y a trois ans, en même temps que Marty. Arraché trop tôt, beaucoup trop tôt, par une balle en pleine poitrine. Marty le gamin rebelle, rencontré au pif, jamais oublié. Ami d'abord, amant ensuite. Ils allaient se marier putain. Mais un connard de Rebelle en avait décidé autrement, et avait éclaté le coeur de Marty, et brisé Oz. J'suis pas forte, Marty. Je te l'ai toujours dit. T'as jamais voulu me croire. C'est vraiment juste pour la famille, qu'elle tient. Pour son petit frère, qui n'a même pas quatre ans, qui mérite pas de se retrouver dans le deuxième quartier. Après... Après elle aura plus besoin de tenir.

C'était le bon temps, avant. Mais elle se laisse pas souvent s'en souvenir. Avec Marty, avec Nikolaj, les bars, les soirées, les expéditions en basse ville, l'insouciance de la jeunesse, les rêves plein la tête, et pas le moindre souci en vue.

Marty... Elle s'en souvient comme si c'était hier. Une fugue par la fenêtre, à l'époque, Oz avait l'esprit d'aventure, et surtout, une folle envie de faire la fête. Boots et robe trop courte – "Mais c'est pas une robe, c'est un haut !" a dit la mère – et Oz était passée par la fenêtre, pour faire la fête jusqu'avant l'aube. Parce qu'à l'aube, il fallait être de retour sous la couette. Une rencontre en boite, parce que Marty est un chevalier servant, et qu'un type la collait un peu trop. "Hey, laisse la tranquille." "Quoi ? Je fais rien de mal. Elle aime ça en plus. Sois pas jaloux. On partage si tu veux. Un coup de poing dans la tronche du type. Oz sourit. "Marty." – Oz. "Oz ?" – Ouais. Oz. Et l'autre qui revient à la charge, qui écrase son poing contre la mâchoire de Marty, et Marty qui vole. Alors c'est le poing de Oz qui s'écrase contre le type. Qui vole. Elle ramasse Marty, et se casse. "Merci d'avoir défendu mon honneur." Et Oz se marre et son rire résonne dans les rues vides de la ville.
Et Oz revoit Marty tous les soirs, Oz tombe amoureuse comme on s'endort. D'abord doucement, puis tout à coup. Elle l'embrasse un soir quelques mois après leur rencontre, et ils ne se séparent plus. Il lui présente le fameux Nikolaj deux ans plus tard, et c'est le début d'un trio détonnant. Inséparables, tous les trois. Comme cul et chemise. Et pas un pour rattraper les autres.

Et puis y a eu cette nuit-là. La mission qui a mal tourné, Marty, le coeur explosé par un rebelle. Oz a visé la tête, pas de pitié. En plein dans l'oeil, sans hésiter. Marty rapatrié, Oz en larmes, et Nikolaj qui devait le sauver, Nikolaj qui n'a pas réussi, parce que c'était trop tard, beaucoup trop tard, tu veux faire quoi contre une artère explosée, hein ?

Oz et Nikolaj, ça n'a pas tenu, sans Marty. Ils se sont perdus de vue, parce qu'à eux deux, juste eux deux, c'était bancal. Ils ont pris la décision tacitement, un mois après la mort de Marty, autour d'un verre. Ils se sont dit au revoir, et savaient tous les deux qu'ils n'avaient pas l'intention de se revoir.

C'était il y a trois ans.

Depuis ? Rien. Oz ne vit plus, Oz survit. Elle bosse, elle sort, elle se défonce, elle s'oublie, elle étouffe les sentiments. Elle tient avec la drogue et au mental. Le pire, c'est qu'on peut même pas critiquer son attitude au boulot. Elle est un garde exemplaire, sa main ne tremble pas, et son oeil est précis. Elle vise bougrement bien, la garce. Elle pourrait être meilleure, elle pourrait faire mieux, mais Oz ne cherche pas à se démarquer, elle ne cherche pas à être meilleure que les autres. Elle fait son boulot, elle le fait bien, parce qu'il faut le faire, et c'est tout.

Sans coeur, sans âme, sans joie.

Mais elle prie toujours.