Elle n'est pas belle.

C'est la première chose qu'on remarque sur Sacha. On la dévisage, l'observe de travers, et finalement lance des remarques amères sur sa couleur. Elle dérange, sa peau farineuse, dénuée de teintes humaines, traversée par les cicatrices de ses combats et de ses diverses opérations chirurgicales. Ils troublent, ses cils blancs, en-dessous desquels on retrouve ses yeux si reconnaissables, dont le bleu clair semble rongé par ses iris écarlates. Il contrarie, ce corps à la fois frêle et musclé, à la poitrine peu généreuse et tombante, aux jambes tendues à la corde qu'on a peur de briser. Et ses lèvres, aussi, constamment sèches, fines et larges, qui ne remuent que pour lancer des ordres ou des menaces.

Oh, ne faîtes pas attention à sa pupille gauche qui semble suivre des détails invisibles dans le décor pour revenir au centre du globe, avant de s'enfuir comme une voleuse. Ne vous attardez pas non plus sur son manque de goût ostentatoire qui lui donne ce charme de femme négligée mais combative, à travers les loques qui lui servent de hauts et ses jambes qui restent nues comme vers. Et parfois, posé à la va-vite comme une serviette, un drap qu'on aurait enroulé, un simple jogging trône sur ses gambettes blanches comme neige, ne cachant que des parties qu'elle n'est jamais gênée d'afficher, évitant même de porter un quelconque sous-vêtement par habitude et soucis de liberté de mouvements.

Et ses cheveux, comme un chien mal brossé, aux mèches tant grasses qu'on pourrait les soulever qu'elles resteraient à leur place, semblent, dans leur couleur immaculée, être tachetés de saleté, avec la poussière du gravier sur laquelle on l'a traînée. Ne faîtes pas non plus attention à toute la féminité qui transparaît à travers ses gestes rudes, les démangeaisons qu'elle soulage sans gêne - dont l'endroit importe peu - et les habits qu'elle remonte sans se soucier plus longtemps d'à quoi elle ressemble. Ne pensez pas même à lui faire de remarque, et ne vous attendez pas non plus à un joli sourire, amical ou non, lorsqu'elle vous répondra: parce que ce sera le plus grand des silences, la plus grande des indifférences qui répondra à sa place. Et si jamais vous pensez que c'est déplacé, rappelez-vous: c'est comme ça que l'on vit dans la périphérie.

Elle n'est pas belle. Et pourtant, d'elle se dégage une impression étrange, à travers ses cheveux comme neige et ses yeux bizarrement vermeils. D'elle se dégage toute la résistance et à travers ses mots se reflètent les cris de combats passés. D'elle se dégage cette envie de vivre, de mourir pour la liberté. D'étendre son ombre sous les feux de la vengeance. D'elle se dégage l'envie de lever le poing et de dire:

« Je suis libre. »

Ah, les belles paroles.

Les belles images, les beaux sourires. Sacha n'est qu'une garce. Et jamais, oh, jamais elle ne l'avouera. A elle-même comme aux autres. Elle ressemble à ces vieilles femmes qui mendient et qui ne rendent jamais qu'un sourire cruel à ceux qui l'ont aidé et qui sont à présent en difficulté. Sacha est celle qui réussira encore à vous faire avouer que vous l'adorez quand elle vous enfoncera un couteau entre vos côtes. Sacha n'est qu'une garce. Mais tout cela, vous ne le savez pas. Tout cela mes frères, vous ne le savez pas. Moi, je le sais.

Quel dommage, quel gâchis. Penser se battre pour de bonnes causes avec une salope en tête de file. Ah, les belles paroles. Les belles images, les beaux sourires. Sacha n'est qu'une garce. Mais mes amis, tout cela, vous le savez bien.

Ce que vous voyez, tous les jours, ce sont ses sourires, ses promesses. Sa façon de s'occuper des plus pauvres pour en devenir plus riche. De choses que je ne connais plus ou que je n'ai jamais connu. Une couverture que vous côtoyez plus que moi. Quelque chose que je ne sais pas, que je n'ai jamais su. Alors que vous raconter ? Que vous dire ? Faire un recueil de témoignages ? Montrer son hypocrisie à travers les mots d'autres ? Faisons mieux que tout cela. Faisons mieux que ses mensonges et que les vôtres.

Vous la verrez comme un ange tombé du ciel. Un messie envoyé de Dieu pour guider des brebis perdues. Elle est le berger lorsque les autres sont les oeuvres de Lucifer. Mais ça n'est pas juste. Rien de tout cela n'est juste. Ni elle ni eux ne sont les bons ou les braves. Tous sont affreusement vilains, corrompus, méchants. Et la corruption vient avec le pouvoir. Et avec le pouvoir vient l'envie d'être premier. Et Sacha n'est pas une exception à la règle.

Elle en est capable, sachez-le. Vous savez très bien, mes camarades, de quoi je parle. Les coups montés, les accidents un peu voulus, la panique comme un masque sur son visage. Les mots qui coulent dans sa bouche comme un flot de mensonges, et dont personne ne capte le vrai sens. Personne ne lui vole la première page. Personne ne se lève et crie ses mots à sa place. Sachez qu'elle est prête à tout pour être toujours vue, toujours connue. Parce que sa plus grande peur mes amis, c'est d'être seule. Abandonnée, comme un chien que l'on laisse dans la rue et qu'on ne revient jamais chercher.

Et dans chacune de ses qualités se cache, comme un diablotin en boîte, un de ses défauts. Dans ses sourires se noie son hypocrisie, dans ses inquiétudes, son masque d'ange gardien. Elle est celle qui tend la main pour qu'on l'aide à se relever alors qu'elle tire l'autre à terre et l'écrase de ses godasses. Oh, vous l'aurez bien compris: Sacha est une garce.

Mais cela mes amis, vous le savez mieux que moi. Et je n'ai plus à vous le raconter, vous, proches de cette pétasse, proches de cette cochonne de rebelle. Si vous la reconnaissez à travers ses mots, alors soyez heureux: elle ne vous a pas menti.

Mais après tout, que savez-vous de tout ça, n'est-ce-pas ? Vous, vous qui avez lu sans comprendre, vous qui êtes tombés dans son jeu sans savoir en sortir. Stupides moutons que vous êtes. J'espère qu'elle vous mangera, car comme elle, vous ne valez rien.