Il était si simple.
Si souriant.
Quand on pensait à Sébastien on pensait à la lumière.
A l'éclat de ses dents quand il riait.
A ses yeux bleus qui se plissaient à tout instant.

Dire qu'il aurait pu devenir un grand homme.
Et puis il est devenu un lâche.
Juste un garçon.
Un garçon qui a fait des erreurs.
Qui a marché sur un chemin miné.
Un chemin qui a explosé sous ses pieds.
Et sous ses pieds il y avait des griffes acérées.
Des griffes qui lui ont percé le cœur et l'âme.

Sébastien était né dans une bonne famille. Il avait eu de la chance d'atterrir dans le bon quartier. Le Second. Là où tout va presque bien. Il a grandi dans une belle maison. Il a toujours vécu là-bas. Un peu seul. Sans doute un peu trop. Il vivait sans le souvenir de l'amour des parents, sans le souvenir d'une complicité fraternelle car il n'avait fallut qu'un clin d'oeil pour ceux qu'ils considèrent comme un père, une mère et une sœur aînée disparaissent peu après sa naissance. Alors les amis, les quelques proches venaient. Ils s'occupaient de l'enfant, le nourrissaient, jouaient avec. Ainsi, il put s'accaparer différentes éducations, parfois strictes, parfois justes, parfois médiocres, et c'est sans doute cela qui résultera de son caractère fanfaron et incompréhensible chez certaines personnes.

De toute façon, personne ne l'a compris.
Personne ne l'a entendu.
Même pas quand ses poumons explosaient et que son cœur hurlait, que son esprit pleurait et que son visage affichait cette moue dévastée.
Il était un enfant abandonné malgré tous ces individus qui pullulaient autour.

On lui tenait la main sans jamais le regarder.
On s'occupait de lui parce que c'était un principe, parce que c'était un enfant. Il devenait un automate qui n'avait besoin de grandir seulement par nécessité. Non, il n'avait pas besoin de grandir pour exister ni même pour vivre. Il avait besoin de grandir simplement pour être la plante verte d'un monde en constante décadence.
Sébastien n'était pas un idiot.
Il l'avait bien compris.
Mais son échine restait courbée et ses pupilles reluquaient le sol qu'il foulait avec constance.

Puis un jour il a juste voulu devenir quelqu'un.
Juste avoir un nom.
La possibilité d'exister.

D'être.

Alors Sébastien s'est frotté à certaines personnes, et sans doute pas les bonnes. Des fréquentations, des petits groupes de garçons de son âge qui tuaient le temps à rire des mauvaises choses, parce que le mal semblait être divertissant. C'est vrai, c'était si amusant d'effrayer les plus jeunes, de faire souffrir les plus vieux par les mots et par les actes. Il avait apprit comment détruire quelqu'un en à peine quelques minutes, et aussi à prendre les jambes à son cou.
Il avait appris à disparaître.
Puis à renaître.
Puis à recommencer ce même cercle vicieux.

Forcément, à force de faire ce genre d'acte, on a toujours des ennemis. Des gens qui vous crachent à la figure et qui ne souhaitent que votre mort de la pire façon qu'il soit. C'était un peu le cas du groupe ennemi de Hans.
Hans, c'était ce petit gars tête brûlée. Ce petit gars avec une cicatrice sur la joue et une dent cassée. Un petit gars qui avait de l'énergie à revendre, un petit gars qui, malgré ses défauts, avait aussi le droit de vivre. Et si pour vivre il fallait taper sur Sébastien, alors ainsi soit-il.
Sébastien n'aurait pas eu à choisir de cela un triste soir.

-

Parallèlement, les proches de la famille du rouquin ne cherchaient plus à comprendre. Au fil des années, ils disparaissaient. Devenaient des ombres. Des chimères. Des illusions. Quelque chose de flou. Jusqu'au moment de l'adolescence où Sébastien n'avait plus que lui et sa conscience pour vivre entre les quatre murs de cette grande maison et de cet héritage qui reposait sous son fessier.

Et peut-être qu'il n'aurait dû jamais sortir de son lit ce soir là.
Peut-être qu'il aurait dû juste s'endormir, quitte à être hanté par un petit cauchemar pendant la nuit.

Et non.

Il s'est levé, a titubé dans les petites rues, et puis il la rencontré lui. Il a heurté sa bedaine et senti cette odeur fétide enflammer ses narines. Il avait deux petits yeux qui ressemblaient à des billes, une bouche très large, des joues enflées et des mains monstrueuses aux ongles sales. On l'appelait l'Ermite, et il venait du Troisième Quartier.
Un misérable Miséreux.
Un misérable Miséreux au sourire mesquin et qui tenait les fils des vies entre ses mains avec aisance.

« Tu devrais apprendre à te débarrasser de tes ennemis. »

Avait-il dit cette nuit-là.
Mais le rouquin avait juste détourné les yeux, fourré les mains dans ses poches et avait passé son chemin. Il aurait sans doute dû lui dire non. Être sincère. Fort. Ne pas croiser ses pupilles. Juste s'affirmer.

Au fond du chemin, dans son dos, il pouvait entendre son rire gras, sa jambe de bois qui s'écrasait sur le sol poussiéreux. Encore aujourd'hui, lorsqu'il s'en souvient, des frissons le prennent, et il a terriblement envie de vomir ses tripes.

Les jours suivants n'avaient rien eu de particuliers.
Ils étaient simples pour un petit délinquant comme lui, à lancer des pétards et des cailloux au groupe de Hans. A hurler de rire, à jouer ainsi, à se cracher dessus avec haine et amusement à la fois.

« Tu devrais apprendre à te débarrasser de tes ennemis. »

Cette phrase résonnait encore à l'intérieur de son crâne.
Fracassante.
Son regard s'agitait, son cœur s'emballait, et il y avait ces pulsions étranges qu'il ne comprenait pas.
Cette envie de tout faire exploser.
De détruire.
Puis reconstruire.
Comme le phénix qui pourrait renaître de ses cendres.

Les nuits suivantes, Sébastien a rencontré l'étrange Ermite. Il a fini par s'habituer à son odeur nauséeuse et sa voix rocailleuse. Il avait même fini par s'y attacher, il devenait comme un père de substitution. Chaque soir il savait où se rendre, où il pouvait le trouver, où ils pouvaient être tranquilles et parler d'eux. Echanger.
Et putain.
Dire que ce type contrôlait tout.
Absolument tout.

« Hey, lançait-il en toussant bien fort, Le petit gars qui t'emmerde là, tu voudrais pas qu'il te fiche la paix ?
S'il pouvait simplement disparaître de ma vue. »

Le mauvais mot.
Disparaître.

En fin de compte.. Il remet la faute sur ce gars-là. Mais le véritable fautif...
C'est lui-même.

Comment expliquer à un enfant de quatorze ans que ce vous tenez dans la main est un détonateur, qu'il lui suffit d'appuyer sur ce bouton rouge pour tout faire exploser ? Bien entendu que le rouquin en était enchanté, il voulait appuyer de suite sans chercher à comprendre jusqu'à ce que l'Ermite n'amène Hans, ligoté par plusieurs ceintures auxquelles était accrochée sa potence : des dynamites par dizaine.
Il se souviendra toujours du regard du blond. Affolé. Rouge. Larmoyant. Suppliant. Même cet ennemi qu'il avait considérer comme la pire des sous-merdes apparaissaient simplement comme un gosse qu'on avait transformé en kamikaze contre sa volonté. Les mains de Sébastien tremblaient, et il ne pouvait détacher ses pupilles bleues de Hans.
Il avait l'air si faible.
Si vulnérable.

Sa bouche entrouverte avait laissé échapper un son assez maigre, prononçant dans un tremblement d'effroi vers le vieil Ermite :

« A-Attendez ! J-Je ne peux pas faire ça ! »

Le vieux s'est approché.
Il a posé sa grosse main son épaule, et lui glissait d'un calme impassible, avec une lueur d'envie dans les iris :

« Voyons Sébastien... Tu as toujours voulu ça. Pense à tout le bien que tu feras en exterminant les personnes comme Hans. Vois-tu, Hans un jour pourrait être à la tête de ce monde, ou être juste au-dessus de toi. Et là il ne fera qu'une bouchée de ta pauvre petite existence, tu pourras regretter jusqu'à ton dernier souffle de ne jamais avoir appuyé sur le bouton. N'as-tu pas envie de voir ce que ça fait, d'avoir la force, la toute puissance ? D'avoir le contrôle sur la vie des autres ? Allez...
S-Sébastien !! ARRÊTES JE T'EN PRIE ! hurlait l'adolescent.
Il va te mentir, te manipuler, et à ton tour tu finiras sous un champ de mine. Ne l'écoute pas. Il est vil. Regarde la noirceur dans ses yeux.
Sé-Sébastien... ! Mes parents... mes frères... mes amis... Je... Tu ne peux pas faire ça... Arrête... pitié ! PITIE FAIS PAS CA ! »

Boum.
La seule chose dont il se souvient premièrement est ce flash impressionnant qui l'avait aveuglé, cette odeur d'animal brûlé et de poudre. Ce bruit vrombissant et puis ce silence de mort.
Et puis il se souvient de ce liquide pâteux et carmin étalé sur son visage.
Quelques membres ci-et-là, éparpillés.
Il ne restait plus que des miettes de Hans.
Et Sébastien, lui, restait là.
Apeuré.
Pleurant.
Conjurant le bon dieu de vouloir le pardonner.

Et à nouveau il entendit le rire gras de l'Ermite s'évaporer dans la nature.
Et à nouveau il était seul et responsable de la mort d'un enfant.

Le rouquin avait juste jeté ce détonateur en hurlant à plein poumon.
Il courait partout, il ne voyait plus rien.
Ses yeux étaient déjà plein de poussière, de larme et de sang.
Il hurlait le nom de ses parents, de cet amour qu'il n'a jamais reçu.
Il hurlait le nom de l'Ermite dont il n'était plus sûr de l'existence.

Et si tout ça avait été dans ma tête ?

Depuis cette sombre nuit ; Sébastien n'est plus le même. Il sourit toujours. Il est si simple, si aimant, si adorable.
Si joyeux, si plaisant.
Mais son âme semble si brisé et ses pupilles appellent au secours.
Il n'est qu'une pauvre coquille colorée, et si vide.

Il avance, déambule dans les chemins de la vie, et finalement, l'un d'eux l'a amené vers ceux qui sont tombés sur Ciel.

Les Archanges.

Oui.

Il y a un an, il est devenu Mickaël.